@InitiatorS, У Быкова вот это моё любимое.
Это как манифест для работников книжного дела. Тех, кто реально книгами болеет.

Вынь из меня всё это — и что останется? Скучная жизнь поэта, брюзга и странница. Эта строка из Бродского, та из Ибсена — Что моего тут, собственно? Где я истинный? Сетью цитат опутанный ум учёного, Биомодель компьютера, в сеть включённого. Мёрзлый автобус тащится по окраине, Каждая мелочь плачется о хозяине, Улиц недвижность идолья, камни, выдолбы... Если бы их не видел я — что я видел бы? Двинемся вспять — и что вы там раскопаете, Кроме желанья спать и культурной памяти? Снежно-тускла, останется мне за вычетом Только тоска — такого бы я не вычитал.
Впрочем, ночные земли — и эта самая — Залиты льдом не тем ли, что и тоска моя? Что этот вечер, как не пейзаж души моей, Силою речи на целый квартал расширенный? Всюду её отраженья, друзья и сверстники, Всюду её продолженье другими средствами. Звёзды, проезд Столетова, тихий пьяница. Вычесть меня из этого — что останется?