Клуб Пустословия

@ieScella, Нету.

уже месяц не пишите! чего молчим?

— Нет, нет и ещё раз нет! Я больше не могу читать этот сущий бред! — закричал полный разъярённый мужчина в модном костюме и швырнул неровно сложенные листы в своего собеседника, что был помладше.
— Но ч-чем же это не отличная идея для... н-нового фантастического фильма? — робко спросил младший, на вид ещё недавно был студентом.
— Прежде всего, начнём с того, что это не сценарий, а не пойми что, — рявкнул владелец кабинета, а затем, прикурив, возобновил свою нравоучительную тираду: — Вот как мне прикажете это снимать, когда всё настолько разрозненно, насколько непонятно и, самое главное, настолько глупо выглядит. Намешали всё в кучу: бесов, компьютеров, инквизиторов, вампиров... Аж перечислять это мракобесие тошно.
Каждое слово именитого режиссёра Тереховского — будто на вес золота. Его мнение в индустрии кино закрепилось как наиболее авторитетное и всеми почитаемое. Вот и не повезло только-только начинающемуся сценаристу Булгакову (не тот Булгаков, а совсем другой) начать свой творческий путь с такого провала.
— Всё-таки вы, как вас там, Бурков что ли, пишете сценарий не для себя любимого, а для наших зрителей, продолжило почтительное лицо. — Думаете, это станет кто-то смотреть? Думает, что пипл это схавает? Что за наглость! Чёрт знает что написали, нет, вытерли свои листы соплями и принесли это мне. Думаете, мне делать нечего, как читать ваши каракули и порывы к шизофрении или что это вы мне показали?..
Дальше Тереховский так и не умолкал, причитая и унижая молодого коллегу. А бедный сценарист Булгаков уже перестал разбирать его слова; чуть ли не со слезами на глазах, подбирал разброшенные листы, выслушивая упрёки в его стороны. Со стороны это выглядело как самое обыкновенное людоедство или преследование инакомыслия. Как же это несправедливо и как же это подло — причинять такую боль. С такими печальными выводами покинуло кабинет юное тело сценариста, еле переплетая ногами.

***

Что есть истина, а что — заблуждение? Что действительность, а что иллюзия? Что такое явь, а что такое сон? Где между ними грань, позволяющая их различать. Пробуждение. Точно. То чувство, когда открываешь глаза и подымаешься на ноги — когда перестаёшь находиться в опьяняющем экстазе и возвращаешься в ту действительность, которая лишь магический покров иллюзии.

Расстроенный Булгаков возвращался домой с понурым и заплаканным лицом. Весь город полыхал пламенем из человеческих лиц, официальных костюмов и спешащих машин. Город как город, ничего нового. Серое пламя. Серое пепелище. И каждый в нём — искра, которая сжигает всё вокруг себя. И это мир, в котором все звуки и краски обратились в золу. Огорчённый юноша еле держал в руках настоящее сокровище — подлинную стихию. Его первый порыв искусства, свободного от любых ограничений, предрассудков и по-настоящему безумное, будто танец огня. Однако мысль о том, что на сегодняшний день такое никому не оказалось нужным толкала в самые тёмные глубины отчаяния. От таких нахлынувших мыслей Булгаков свернул не туда и направил свои неторопливые, почти безшумные шаги в сторону пустыря. Будто это был зов судьбы. Прямо посередине стоял незнакомец в чёрном плаще и в шляпе с широкими полями. На ладонях блестели кожаные перчатки. На лице горела улыбка, будто её высекли острым клинком. Этот зловещий незнакомец всем своим видом напоминал на некую вытянутую тень.
— Меня зовут Маркус, — начал он и протянул свою руку в чёрной перчатке для рукопожатия.
Дыхание мальчишки на пару секунд перехватило — тот Маркус? Но всё-таки поднёс к нему руку для приветствия.
— Чудно, — радостно прошипела тень. — У меня для тебя кое-что есть в качестве утешения за столь дивную книгу.
— Книгу, — переспросил уже изумлённый Булгаков. — Как? Вы уже читали? Но когда? Я только показывал своим друзьям, ну и, ещё и своему учителю. Да и то это не книга вовсе...
Неудивительно, что его переполняли вопросы.
— Неважно, как и почему прочитал, не задавайся вопросами, — ответил в лукавой манере Маркус.
Затем он подошёл на пару шагов вперёд и тут распахнул плащ перед юношей. Изумлённый Булгаков посинел. Голова закружилась. Зрачки в глазах затуманились. Время остановило ход. В ушах заблеял козлиный хохот. Небо в миг затянулось тучами. «Что происходит?», — хотел было спросить молодой сценарист, но почему то не мог открыть рта.. Он был восхищён этим невероятным зрелищем разрушения, когда над небом летали ведьмы и бросали вниз чумных крыс под музыку "Полёта Валькирий". Как что-то острое вонзилось в его грудь. Юноша опустил глаза и увидел торчащий из его груди кинжал и Маркуса, который взрывался от смеха.
— Прощай! — прошептал незнакомец и растворился в темноте.

***

Очнулся. Он распахнул глаза и тут же болезненно зажмурился, но жгучие гвозди красного света уже успели вонзиться в мозг. Невыносимая боль. Потребовалось некоторое время, чтобы оградить от неё сознание; нет разрывающие черепную коробку раскалённые стержни никуда не исчезли, но теперь он был способен их игнорировать. Приподнявшись на одной руке, он обвёл мутным взглядом, только-только, обретающее резкость окружение. Это титаническое усилие не принесло ровным счётом ничего - всё, что ему удалось разглядеть, это алый полумрак, который, казалось, пульсировал в такт конвульсиям измученного мозга. Предприняв ещё одно мучительное усилие, он не удержался от стона, но всё же смог подняться. Воспользовавшись этим, он во второй раз окинул взглядом место, в котором его застало столь неприятное пробуждение, и обнаружил себя стоящим в центре огромной пентаграммы. Что-то ему показалось знакомым в этом тёмном помещении и в его состоянии... словно он переживал это, но только в другом мире. Кто он такой? Как он появился? Но первым делом нужно как-то выбраться отсюда — только снаружи можно получить ответы на свои вопросы.

Что есть истина, а что — заблуждение? Что действительность, а что иллюзия? Что такое явь, а что такое сон? Где между ними грань, позволяющая их различать. Пробуждение. Точно. То чувство, когда открываешь глаза и подымаешься на ноги — когда перестаёшь находиться в опьяняющем экстазе и возвращаешься в ту действительность, которая лишь магический покров иллюзии. Только тогда, что было сном, а что же происходило наяву?..

На память.

На память. Топик "Ваши идеи для поднятия актива"
удалён 7 января 2021 года

Бла Бла Бла Бла Бла..

***Придя в сознание, Дмитрий увидел вокруг себя страшную и непонятную картину: на каком-то большом простирающимся от горизонта до горизонта пространстве копошились огромного размера черви, покрытие тонкими жгутиками, напоминающими волоски.
Вскоре, Дмитрий понял, что и он сам превратился в такого же червячка, как и те, что его окружали, но в отличие от них он осознавал себя и помнил, что с ним было до того как он стал таким. Со временем ему удалось выяснить, что его душа переместилась в кишечную палочку (Escherichia coli), которая находилась внутри желудочно-кишечного тракта человека. А человеком этим оказался ни кто иной, как он сам до того момента, как был сбит грузовиком. Долго он пытался понять, чья же душа находилась в его теле вместо его души? Возможно, водителя грузовика, который его сбил. Возможно, кого-то ещё. Впрочем, это было уже не важно. Дмитрий хоть и вернулся в свою обычную повседневность, но как ему и сказал Бог, в совершенно ином качестве. Он должен был снова проживать эти 35 лет своей жизни с самого начала, только теперь внутри своего тела в качестве бактерии. Он был вынужден участвовать в переваривании всего того фастфуда, который он обычно ел. Иногда приходилось убегать от агрессивных макрофагов, пожирателей бактерий. К тому же, время для бактерии текло не так, как для человека. Каждый день казался для него целой вечностью. От единообразия пищи его выворачивало. Всё его существование превратилось в одну бесконечную пытку. Он бессчётное множество раз укорял себя за то, что выпросил у Бога вернуть его снова в этот мир, в эту гнетущую повседневность. Его вымораживало от того, что он пропустил мимо ушей слова о том, что вернётся в прежнюю жизнь уже в ином качестве.
Но в его душе теплилась надежа, что, несмотря на всё это, в 35 лет его тело снова собьёт тот злосчастный грузовик и он снова попадёт к Богу. И уж на этот раз он сделает правильный выбор.

***
В самолёте: у окна сидит Иван, рядом Андрей, третий – какой-то парень.

– Знаешь, всегда летал – нормально, а в этот раз предчувствие, как…

– Андрэ, спакуха: ты со мной!

– Вот после таких слов всё и начинается.

– Нам садиться скоро – ты ещё посадки дождался бы и у Васьки сказал!

– Но мы ещё в воздухе…

– Андр, посмотри на крыло самолёта.

– И? Что там?

– Есть кто?

– Никого.

– Раз там никого нет – всё в порядке! Да, Саня?

– Это Вы мне? – спрашивает третий парень. —

– Извини его, он сам с собой, – добавляя нервный смешок, говорит Андрей.

– А ты тоже Александр? – Иван, наклоняет друга, приближаясь к новому собеседнику.

– Да.

– Иван. Рад знакомству! А это Андрей, – жмут друг другу руки.

– Приятно познакомиться.

– Ты домой или, как мы, в гости? – спрашивает Иван.

– Домой. Летал по работе.

– А что за работа?

Самолёт встряхивает.

– Оу, ямы и в воздухе! Да, Андрюх?.. Андр? – облокачивает товарища на спинку сиденья, трясёт за плечи. – Андр, ты чего?

– Пульс проверяй – я схожу за помощью, – встаёт с места.

– Что у вас случилось? – взволнованно спрашивает женщина с места за ними…



– Я вижу себя… Что? Меня пытаются привести в чувства. Я что - умер?! А нет, ещё есть время до наступления биологической смерти. Подождём…

Душа Андрея – проекция с прикреплённым к осязаемому телу хвостом вместо ног – парит над ним.

– Странно… Может самому попробовать вернуться?

Душа пролетает сквозь тело, сиденье и человека позади. Пробует второй раз – так же.

– И что теперь делать?

– Подожди немного, – к душе Андрея обращается животное похожее на хорька. – В самом начале ждал, и сейчас жди.

– Что ты такое?!

– Тихо – не мельтеши. Скоро тут будет Крипи-Рипе, – хихикая на последних словах, произносит существо.

– Что?.. Хо-ро-шо.

Тело Андрея накрывают простынёй. Иван сидит рядом, втыкая в телефон.

– Стоп, что? Я умер?

– Может, конечно, да. Но жди жнеца.

– Меня сопроводить куда-то надо?

– Секрет фирмы, – подмигивает существо.

– Интересно, – говорит Иван.

– Он нас слышит? – спрашивает душа Андрея у зверька и подлетает к другу.

– Не должен, он же не избранный.

– Что он там читает в смартфоне?

Душа заглядывает в телефон, но Иван тут же выключает его:

– Низя-я.

– Чего? – удивляется душа Андрея.

– Здравствуйте, Андрей, не обращайте внимания на его шизофрению, – в салоне самолёта появляется существо-рептилия с крыльями без перепонок, отходящими от спины.

– Здравствуйте... С-смерть. Не в первой мне его шизу наблюдать… Так Вы меня забираете?

– Как раз наоборот. Возвращаю в тело…



Жадный вдох через простынь.

– Ёпть! Не думал, что испугаюсь – фух. Нельзя так резко воскрешаться.

– Что? Что случилось?

– Ты умер, – Иван ставит кавычки в воздухе. – И мы уже садимся.

Привет от Трупа.
(Было бы конечно здорово, если бы он сам запостил, но ладно.)

Умирает золотарник
Сохнут стебли меж могил
Умирает золотарник
От того что нету сил

Нету сил стоять в промерзшей
Мрази. Грязи. Сомн мокриц
Не осталось света больше
В темных ямочках глазниц

Нету сил ходить как раньше
Средь разрозненных камней
Трупы всякие и баньши
Грязной мрази холодней

И нельзя сказать иного
Не добиться здесь тепла
Кроме пламени больного
Погребального костра

Я не хочу

Я делаю только то, что хочу.
При желании, завтра на Марс полечу!
Или целое море при вас вскипячу!
Но есть вот проблема – я не хочу…

Я мог бы хоть завтра диплом получить.
Или вот дракона мечом зарубить!
Почему тогда тут всё сижу? Я вам отвечу!
Есть тут проблема – я не хочу.

Я бы мог мир к ногам приклонить,
Всех людей разом поработить.
Всю планету во владения свои я включу.
Только вот думаю… Я не хочу.

Вы не поняли кто я? Это ж всем ясно!
Хотя нет, не думайте, всё напрасно!
Сейчас мне не до того, пойду полежу.
Полежал я и понял – нет, не хочу…

Даю вам подсказку! В доме я главный,
Многие думают, что я сильно злонравный.
На любой ваш вопрос я промолчу.
Ответа не будет. Я не хочу!

Хоть вы не поймете, одно вам скажу.
Без лишних слов я «мяу» произнесу.
Вот только сейчас стих тут закончу.
Почему не продолжу? Я не хочу…

author.today/reader/252023/2541606

Мой небольшой эксперимент:
"М"
Море - значит свобода,
Мысль - значит полёт.
Масть - не значит порода,
Мы - не значит народ.

Мрак, вокруг никого,
Мелкий бисер блестит.
Мир - не значит природа,
Мрамор - значит гранит.

Маска сорвана ветром,
Муха где-то звенит.
Мы - не значит свобода,
Мир - не вечный гранит.